Las historias del buho cumplen un año

Hoy hace un año que publiqué la primera historia en este blogg, estoy en el mismo sitio pero un año más, el resultado no pude ser más positivo, me he enriquecido espiritualmente, he conocido gentes de todo el mundo, he sentido el apoyo de muchas personas,

Alguna persona a confesado que ha llorado con algún relato, otras han sufrido escalofríos porque han pasado miedo, otras han reido.

Ha sido y seguirá siendo positivo. Cuando empecé, a duras penas tenía media docena de relatos, ahora estoy recopilando para publicar un libro, el primero de una trilogía, hay relatos para todos.

Seguiré publicando relatos en este blogg mientras tenga lectores como vosotros que me dais el aliento suficiente para seguir escribiendo.

Me gusta mirar las estadísticas y encuentro cosas que me llenan de orgullo y satisfación, he encontrado lectores en más de treinta paises repartidos por todo el mundo y de las más diversas lenguas, (os recuerdo que en el blogg hay una obción para traducirlo a casi cualquier idioma del mundo) me gustaría que alguien más de los que lo hacen, me escriban, ya saben que lo pueden hacer a través de comentarios en el blogg mismo.

Repito, gracias por este año en el que me habeis prestado la atención.

Y ahora os relato el capítulo de esta semana, es una historia agridulce que os gustará.

PREPARADO PARA MORIR

Pedro Fuentes

Capítulo I

Federico era una persona previsora y quería tener siempre todas las situaciones controladas. A sus 55 años, separado de su primera y única mujer, vivía una existencia tranquila y feliz, tenía una tienda de música en la que vendía de todo, instrumentos, discos de baquelita, CD, partituras, equipos de música para profesionales. En fin, vivía de la música  y para la música, tocaba el piano, la guitarra, el saxo y  el clarinete. No como profesional, pero si para reunirse un día por semana hacer jazz, en un viejo local que a duras penas ganaba para subsistir, esa era su pasión junto con los espirituales, el blues, el big bang, había viajado varias veces a New Orleans a ver y participar en los carnavales, conocía los famosos entierros a base de espirituales y blues y había entrado en  todos los antros de jazz a los que un blanco pudiese entrar.

Una vez, en una de su jazz sección, con sus amigos, en una pausa, mientras se refrescaban y curaban los labios con whisky, se puso muy serio y dijo:

¡Escuchad! Como sabéis acabo de volver de New Orleans y he decidido  que el día que me muera, quiero que me incineren, pero que me lleven a la iglesia con una banda de jazz, tocando y cantando espirituales, en una carroza con penachos negros, tirada por dos caballos negros y detrás unas plañideras negras, de redondas curvas, totalmente enlutadas, luego la banda, de riguroso negro y con bombín y detrás los familiares, amigos y curiosos que no tengan vergüenza de asistir, de la iglesia al crematorio lo mismo y luego mis cenizas las lleven a New Orleans.

¿Sabes cuánto te va a costar eso? Dijo el dueño del local que tocaba el bangio.

Ni me importa, tengo lo suficiente, no tengo hijos ni familiares directos y encima mi ex mujer va a cobrar una pensión vitalicia por haber estado casada conmigo, hay cuatro sobrinos lejanos. Si queda algo, que si quedará, se reunirán como cuervos a ver lo que pillan.

Todo lo que nos digas no vale de nada si no haces oficial la petición.

En eso estoy, ya tengo medio redactadas las últimas voluntades e irá a la vez que el testamento, una ligada con el otro, si no se cumplen las voluntades, el testamento será otro, lo que si os voy a pedir es que si me sobrevivís, acatéis lo que espero de vosotros, que os lo hará saber mi amigo Jack, el de New Orleans.

Bueno, ahora ya se ha terminado el descanso, ¿Seguimos tocando media hora más?

Todos asintieron, cogieron sus instrumentos y siguieron ensayando. No se volvió a hablar del funeral, se fue olvidando porque Federico no lo volvió a nombrar.

Siguieron con sus ensayos y sus vidas, de vez en cuando los llamaban para actuar en algún sitio no profesional y se divertían haciéndolo.